El aire fresco de la mañana

Respirar
el aire fresco de la mañana
y pensar que todo vuelve a empezar
una vez más,
que el mundo es otro lugar,
aunque siga siendo el mismo 
lugar de siempre
y sigan pasando las mismas cosas.

Respirar
el aire fresco de la mañana
–ya no hay niebla que caiga
como amenaza sobre esas cosas–
y olvidar que eres un día más viejo,
igual que el mundo,
y apartar la idea de la muerte
de tu cabeza
aunque sólo sea por unos instantes.

Respirar
el aire fresco de la mañana,
sentir envidia de los pájaros
y decirte: tengo que volver a escribir.
No sé por qué no estoy escribiendo
ahora, maldita sea.
Escribiré cualquier cosa,
aunque sea un poema
de mierda
como éste.

Parte

No digo
que no pueda
ser otra ridícula
coincidencia, pero,
desde que te has ido
no ha dejado de
llover ni un
solo día.

Y
  no 
     me
       gusta
         la lluvia.

Solœdad

No te hablo de cualquier tipo de soledad,
te hablo de la soledad más absoluta,
de la del hombre viudo y sin hijos
                               de 87 años
que habla con la televisión
que habla con la radio
que habla con los libros
pero vive en silencio
el resto del tiempo
en la cola del supermercado
en el asiento del autobús
en el pasillo del hospital
y llama a la compañía telefónica
                          de madrugada
para pedir que retiren su terminal
porque no espera llamada de nadie
ni le queda nadie a quien llamar

'The Only Living Boy In New York'

¿Será esto –al fin– la felicidad?

Un cielo brillante de color azul piscina
igual que un cuadro de David Hockney
–el sol en llamas, arriba en lo más alto–
atravesado por dos estelas blancas,
efímeras, como de algodón barato,
y yo, con mi diente roto,
mi estómago semilleno,
mi corazón tranquilo,
y Simon y Garfunkel
cantándome al oído:
'The Only Living Boy In New York'
'The Only Living Boy In New York'
como intentando encontrar
a toda esta soledad
que nunca busqué
su lado positivo,
su cosa alegre.